En honor a San Pedro..., de Atacama!

Con los Andes nevados al fondo, a medio camino entre los valles de la Muerte y de la Luna, un pequeño mirador hace de excelente atalaya para admirar el Salar en toda su extensión. La vista es sobrecogedora, el infinito desierto se haya salpicado de pequeños oasis en los que la vida transcurre plácida pero duramente dada las condiciones. De este a oeste se observan entre otros: Coyo, Tulor y sus ruinas incas, Larrache, Veter, Cucotel, Poconche, Cequitor, Sólor, Quitor y sus apreciadas ruinas, Alama, Solcare, etc. La mayoría de ellos con nombres en Cunza, lengua originaria del likan-antay o pueblo atacameño.

Decenas de elegantes vicuñas salen al paso entre la nieve y la puna a las puertas del Altiplano. Descendiendo por pedregosas y calurosas pistas, las tonalidades amarillentas del paisaje son salpicadas de puntos verdes; que no son más que esbeltos y viejos cactus de dimensiones considerables, alcanzando en ocasiones, éstos, la altura de una persona.

En San Pedro, todos y cada uno de los detalles merecen ese pequeño tiempo de contemplación, y mucho más. Las ajetreadas calles del pueblo, donde las gentes murmullan canciones y tocan tambores en las puertas de las pequeñas tiendas de artesanía, que estan abiertas hasta muy tarde. El polvo de las calles, el estrellado cielo de la noche atacameña, la música, el fuego de los hornos y hogares, el juego de luces en la penumbra de los patios de las haciendas, el pisco; todo el conjunto, un perfecto escenario para un imborrable recuerdo de este bello San Pedro. Pero, sin lugar a dudas, el sentimiento de soledad del omnipresente del desierto.

En dirección al hostal camino en soledad. La calle ha perdido ya ese deambular de gentes, el murmullo y las risas de los jóvenes o los comentarios en lengua extranjera de algún grupo de turistas. Ahora, sólo queda el silbido del viento que atraviesa los callejones de casas de adobe en todas direcciones ilógicamente; ya que subas o bajes, a la derecha o a la izquierda, el viento siempre azota el rostro provocando una considerable ingesta de arena. Camino entre las callejuelas, a oscuras, intentando levantar al máximo los pies al andar para evitar que penetre el polvo por debajo de los pantalones.

En la habitación, un finísimo polvo rojo entra por la ranura de la ventana generando un agudo silbido, casi molesto; aunque la cama, no está quedando al margen de dicho ataque, ya que tengo que sacudir con firmeza las mantas antes de estirarme. La habitación es de tonos violetas con la ventana y la puerta pintadas de un rojo vivo; una cama blanda sin cabezal recubierta de gruesas mantas, una pequeña alfombra con motivos andinos a los pies y, al fondo de la habitación, un viejo escritorio infantil seguramente rescatado de la escuela de alguna colonia salitrera abandonada. El conjunto es presidido por una pequeña mesita de noche pintada de amarillo y donde descansa una botella de tequila medio vacía. No logro entender el alcohólico regalo, pero imagino, sin duda, que ayudará a calentar el estómago en la larga y fría noche del desierto.

Mis recuerdos, no siempre son tristes ni alcohólicos, pero San Pedro ha querido que ésta sea mi impresión. La soledad del viento y la arena, los recuerdos de otras vidas, el tiempo que ya pasó...; pero, sobretodo, un gran y fantástico amor por la propia vida; por la de los que nos estiman y recuerdan, pero también, por aquellos que olvidamos o dejamos atrás.

Un brindis por San Pedro (de Atacama).

Cèsar Pasadas