Cèsar Pasadas

Una vez más, otro día más, la jornada repetitiva, el mismo itinerario, la misma función, el mismo paisaje; los automóviles, las retenciones, los semáforos, buscar aparcamiento. Salir de un parking para buscar otra plaza para aparcar; qué absurdo. Hoy, como cada día, el portero del aparcamiento subterráneo me da los buenos días con un pitillo en los labios y lagañas resecas en sus párpados. También, como cada día, no soy consciente de que conduzco hasta unos veinte minutos después de arrancar el motor, mientras espero que cambie a verde alguno de los semáforos de la avenida Meridiana. Y, la Meridiana se curva. Todavía no he conseguido pasar por Fabra y Puig sin tener que detenerme en el semáforo en rojo. ¿Es que para que cambie a verde tiene que haber alguien esperando? Por fin, la parte más cómica del recorrido. El sistema navegador por GPS no sabe dónde estamos, ni yo, ni él (estúpida máquina): a tramos estoy en la C-58, en la A-18, en la C-33, en la C-17; no sé, tanto da, el caso es...

Han passat els dies, però cada cop més, si no per un fet per un altre, la polèmica ha estat servida. La mateixa polèmica que alimenta la decrèpita situació de qualssevol monarquia a l’Europa del segle XXI. Amb la cremada de dues fotografies dels Reis d'Espanya unes setmanes enrera i, les posteriors manifestacions en recolzament als detinguts i jutjats per dit afer, l’intent de crítica vers el símbol de la Corona sembla ser bastant utòpic en la nostra (diguem-ne) democràcia. En una democràcia, el cap de l'Estat hauria de poder ser criticat com qualsevol ciutadà públic i no haver de recórrer a la crema de fotografies per a que un grup que ha estat pressionat policialment pugui fer-se sentir. Potser, s’entendrà si es recorden les maneres heretades... No oblidem que a Espanya, el cap de l'Estat no és un ciutadà com tots nosaltres, sinó de “sang reial”...: un rei nomenat per un dictador; un rei que va jurar los Principios del Movimiento , però que no va jurar la Constitució (es ...

millenio.wordpress.com Recentment, hem pogut sentir en diferents mitjans com la presidenta d'una associació de víctimes de l'11-S ha estat destituïda per mentidera. Segons publica el diari "La Vanguardia", Tània Head és en realitat Alícia Esteve Head i és de Barcelona. La dona, destituïda del seu càrrec de presidenta per les sospites que va suscitar el seu relat sobre els fets viscuts al World Trade Center de Nova York, pertany a una família d’empresaris barcelonins que va estar implicada a principis del 90s en el cas Planasdemunt (acusats i comdemnats a penes de presó per un delicte de falsedat documental). Dita dona, i deixarem els detalls del per què de tanta necessitat de mentida i inventiva, no es va conformar amb descriure el que podria haver viscut el dia dels atemptats, sinó que va anar més enllà afirmant ser una dels 19 supervivents que es trobaven en els pisos superiors on van impactar els avions. Personalment, crec que aquell dia tots els que continuem amb...

És massa tard d’un dissabte nit com qualssevol altre; però, a un país llunyà; lluny de la meva estimada Europa, de la meva Mediterrània. Agafo un taxi per a tornar a la capital, a l’hostal. He agafat el costum d’arribar a l’hospedatge caminant; i si, ho he de fer en taxi, sempre em baixo uns carrers abans. Això va bé per a no demostrar mai a la gent del carrer ni on m’hospedo ni si tinc o no calers. Trobo important posar-me a “l’alçada” de la gent que veig cada dia al carrer, demanant o venent artesanies... Fins i tot, he arribat a fer...; bé, anar una mica més brut del compte, que no és difícil. També, en alguna ocasió he begut rom al mig del carrer; o demanat un dòlar a alguna “gringa” com almoina simpàtica. Però aquest dissabte, aquesta nit, la delinqüència és visible arreu, i no em sento segur; començo a sentir una mica de por. Vinc d’una zona adinerada de la capital i li dic al taxista que em deixi a una avinguda tres carrers abans de l’hostal. En pagar, un preu europeu pel trajec...

Quisiera saber si continúo con mis trastornos del sueño, o si por el contrario necesito tratamiento psiquiátrico. Hoy he repetido, o no, el ejercicio de ir al centro médico para pedir consejo sobre mi comportamiento en las últimas semanas. Tengo ciertas dudas sobre la realidad o ficción de mis actos y me temo algún tipo de enfermedad grave del cerebro. Hoy, sin embargo, he tenido respuestas que no tuve o que creí no tener ayer. Con la misma intención que hoy, en el hoy de hace 24 horas visité, o he visitado, también el centro médico. Al entrar, me informan que me atenderán en el primer piso. Un gran pasillo ancho repleto de sillas de madera es la sala de espera. Me acomodo al lado de un anciano en una de las sillas de diseño de dicha sala. Una extraña sensación me invade. Le conozco. Parezco yo. Con sólo verme él exclama: -¡Oh, qué dulce sueño! Que apuesto que era cuarenta años atrás. Debo estar a punto de morir, sino no entendería por qué tengo sueños de mi juventud. -Pero, ¿qué dice...

Después de destrozar algún que otro bosque, tierras de cultivo y, algún sistema cárstico, máquinas y hombres trabajan en la cantera a cielo abierto. De aquel horror de agujero en las entrañas de la Madre Tierra..., salen en fila los camiones que transportan la cal hasta la fábrica. En un río no muy lejano, grandes máquinas arrasan con toda la flora y fauna de algún meandro para extraer argilas y limos; y, salen en fila los camiones que transportan el barro arcilloso hasta la fábrica. Endemoniadas horas y horas al Sol de cientos de hombres que al sur de Uyuni extraen el bórax entre metros y metros de espesa sal boliviana; y, salen en fila los camiones que transportan el polvo vidriado hasta la fábrica. Horas y horas de traseros llagados delante de un ordenador, diseñando y corrigiendo detalles, para tan estúpida creación. Y de aquí, de la fábrica, salen en fila los camiones que transportan el panzudo producto: tan inútil objeto sanitario. Pero, ¿para qué sirve? ¿Quién lo usa? ¿Por qué ...

Con los Andes nevados al fondo, a medio camino entre los valles de la Muerte y de la Luna, un pequeño mirador hace de excelente atalaya para admirar el Salar en toda su extensión. La vista es sobrecogedora, el infinito desierto se haya salpicado de pequeños oasis en los que la vida transcurre plácida pero duramente dada las condiciones. De este a oeste se observan entre otros: Coyo, Tulor y sus ruinas incas, Larrache, Veter, Cucotel, Poconche, Cequitor, Sólor, Quitor y sus apreciadas ruinas, Alama, Solcare, etc. La mayoría de ellos con nombres en Cunza, lengua originaria del likan-antay o pueblo atacameño. Decenas de elegantes vicuñas salen al paso entre la nieve y la puna a las puertas del Altiplano. Descendiendo por pedregosas y calurosas pistas, las tonalidades amarillentas del paisaje son salpicadas de puntos verdes; que no son más que esbeltos y viejos cactus de dimensiones considerables, alcanzando en ocasiones, éstos, la altura de una persona. En San Pedro, todos y cad...